...

Se me pone la piel triste de cosas, de gente, de cruces, de olvidos,

se me pone la tarde como cayendo

se me aguan los ojos 

y casi un reflejo 

de los tuyos que no llegan,

que se fueron 

como cantando.

Cuerdas de guitarra.

Sientes como sacude el tiempo? será que aún pasas tú..
Cuando no me arranco de un silencio
te escribo con mis manos.

No te arriesgues, no hace falta;
en mi lengua te amo
aunque no interpretes.

Aquí hace mundos que anda tu perfume renegado
doliéndole a mis cuerdas,
haciéndolas
latidos.

La noche es tu perfume, que no se olvida.

No te aterres, tal vez tengas razón.

Tal vez sólo sea la poesía que soy

Tal vez sólo sea el veneno líquido del poema de tu boca, rompiendo a susurros

los ojos de la noche

Recorrer los lugares 
por donde nunca andaremos juntos.
Ahora entiendo que es poesía..

Yo creía que poesía era estar vivos

.

...

He detenido todas las palabras;

susurro de flores,

máscaras del viento.

He fracturado mis pasos,

atado mis manos a la cordura

por desandar tu nombre.

Y aún así

Y aún así..

Y aún así.

Sepia

Delante de mis ojos 
todos los trenes detenidos,
mudos, oxidados..
El camino eras tú.

Ahora el polvo de los días  
       anda suelto
a penas el murmullo de unas palomas 
                    desiertas
atraviesan los andenes vacíos.
Yo aquí perpleja
en el mismo banquito 

de flores marchitas.
Yo aquí perpleja
junto a mi piel de añicos.